EN LA ESTACIÓN DEL TREN

17 petalos son los q tenía esa flor... 17 fueron los pasados mientras esperaba en su vagón , apagada reposaba mientras raices de vientos la apricionaban... cada letra pasaba más lenta, cada petalo dolía más en su puro sentir, quizá con amargura, o quizá con llanto ... solo una espina lo sabía... solo una lagrima lo sabía ... y si bien recitava, una larga poesía, han de saber q era tibia .... pero un poco amarga ... El tren pasaba por primavera, y la flor no daba a luz ..... El tren pasaba por verano, y la flor no sonreía ... El tren pasaba por otoño, y la flor no se acogía... ... pero un día, al soplar del último petalo se desprendió un suspiro tan real como el mirar de un sentimiento de amor, y la flor aunque tan sujeta a la ventana fué la primera vez q miró, lo que eran sombreas ahora son verdes prados que lentamente se detenían... pués era en la estación de invierno caundo el tren se detuvo, abrió sus puertas.. desendió, miró, respiró, ... y aquel suspiro estaba de pié frente a ella extendiendo su mano, mirandola ... ... quién eres tú ? ... --- sólo soy un suspiro ... ... puedo abrrazarte? ... --- ahora has de tener vida, no tengas miedo ... ... es esto sangre?.... --- esto es amor... ... caminemos ?... --- tu tren ya se va ... ... ya no importa .....................................